IL MEURT de Sarah Georges

Il meurt

Les fleurs du mal

Tissent leur toile

Et attendent leur proie

Un vieux nigaud

Presqu’en lambeaux

Vit son dernier effroi

Tout doucement

Ses yeux d’argent

Ont perdu leur éclat

Chorégraphie funeste

De ce peu qui lui reste,

Il monte lentement

Au rythme d’un serment

Sur la plus haute marche

La mort belle et patiente

La mort toute vibrante

Engloutit son potache.

Sarah GEORGES